Sabe aqueles dias esquisitos?
Hoje é um deles.
Meus pensamentos estão um tanto quanto desconexos. Muita coisa passando pela minha cabeça que não sei nem explicar...acho que é porque pela primeira vez em meses eu estou me dando um tempo pra pensar em "nada"...e é aí que vem tudo.
Minha cabeça tem estado cheia demais, muito trabalho e muita diversão também. Mas nunca uma pausa.
(Tenho pensado muito no futuro...mesmo que quietinha com meus pensamentos, tenho pensado mais no futuro e isso me atormenta. Não sei ao certo porque, mas o futuro sempre me atormentou e sempre vai me atormentar. Ainda bem que ele não existe.)
Fico pensando o porque da sensação estranha e dos pensamentos desconexos...não entendo. Minha vida nunca esteve tão boa. E eu só digo isso porque pela primeira vez todos os "campos" estão preenchidos. (ok...nem todos...o campo familia sempre precisa ser problemático...mas eu acredito que tenho lidado bem com isso. Apesar dos últimos acontecimentos nesse campo...acho que tenho lidado bem melhor do que eu esperava...)
Enfim, às vezes acho que existe em mim uma complexidade interior que independe de fatores externos.
E ultimamente eu não tenho lidado muito bem com essa complexidade.
Sinto falta da poesia.
E também da análise.
Atualmente não tem fluído poesia de mim...sinto falta. Ela era uma forma de lidar com meu interior. Na verdade nem a prosa fluí. Tenho escrito pouco. Nada praticamente. E aí fica muita coisa aqui dentro sem ter para onde sair.
Meu problema é achar que eu sou simples. É me iludir acreditando que só porque está tudo quase perfeito do lado de fora, está tudo quase perfeito do lado de dentro. Só que tem uma bagunça meio antiga por aqui...que precisa ser arrumada um dia. Ou não. Sei lá.
Só sei que não posso me permitir ficar tanto tempo sem escrever.
Não posso.
Mesmo que saia qualquer coisa, (como está saindo agora), escrever é essencial para a minha sobrevivência.
Escrever é a minha forma de compreender a complexidade do meu ser e do mundo que o cerca. Como se ao escrever eu pudesse estar dentro de mim, de uma forma que eu normalmente não alcanço.
Escrever é me traduzir e traduzir o real.
Ou ao menos uma parte destes.
Hoje é um deles.
Meus pensamentos estão um tanto quanto desconexos. Muita coisa passando pela minha cabeça que não sei nem explicar...acho que é porque pela primeira vez em meses eu estou me dando um tempo pra pensar em "nada"...e é aí que vem tudo.
Minha cabeça tem estado cheia demais, muito trabalho e muita diversão também. Mas nunca uma pausa.
(Tenho pensado muito no futuro...mesmo que quietinha com meus pensamentos, tenho pensado mais no futuro e isso me atormenta. Não sei ao certo porque, mas o futuro sempre me atormentou e sempre vai me atormentar. Ainda bem que ele não existe.)
Fico pensando o porque da sensação estranha e dos pensamentos desconexos...não entendo. Minha vida nunca esteve tão boa. E eu só digo isso porque pela primeira vez todos os "campos" estão preenchidos. (ok...nem todos...o campo familia sempre precisa ser problemático...mas eu acredito que tenho lidado bem com isso. Apesar dos últimos acontecimentos nesse campo...acho que tenho lidado bem melhor do que eu esperava...)
Enfim, às vezes acho que existe em mim uma complexidade interior que independe de fatores externos.
E ultimamente eu não tenho lidado muito bem com essa complexidade.
Sinto falta da poesia.
E também da análise.
Atualmente não tem fluído poesia de mim...sinto falta. Ela era uma forma de lidar com meu interior. Na verdade nem a prosa fluí. Tenho escrito pouco. Nada praticamente. E aí fica muita coisa aqui dentro sem ter para onde sair.
Meu problema é achar que eu sou simples. É me iludir acreditando que só porque está tudo quase perfeito do lado de fora, está tudo quase perfeito do lado de dentro. Só que tem uma bagunça meio antiga por aqui...que precisa ser arrumada um dia. Ou não. Sei lá.
Só sei que não posso me permitir ficar tanto tempo sem escrever.
Não posso.
Mesmo que saia qualquer coisa, (como está saindo agora), escrever é essencial para a minha sobrevivência.
Escrever é a minha forma de compreender a complexidade do meu ser e do mundo que o cerca. Como se ao escrever eu pudesse estar dentro de mim, de uma forma que eu normalmente não alcanço.
Escrever é me traduzir e traduzir o real.
Ou ao menos uma parte destes.
